como uma estação que passa 

o vinho aberto respira

e retém o silêncio absorvido

na própria demência.

numa bandeja de prata, minha cabeça.

com algumas frutas vermelhas

para as crianças que choram 

por uma palavra encontrada

e fatalmente perdida.

enquanto lá fora 

os protestos seguem

sob balas de borracha.

Agora é tempo de orquídeas

e amanhã é sempre amanhã:

uma estética possível

de nossas impotências.