O MENINO-MULA

para Lucas Santana*

E agora, como se limpa esta mancha de sangue das roupas, este cheiro peculiar da mistura de sêmen, bosta e urina? Alvejante e indiferença? Quais são as chaves para salvar o menino que agora você prende, usa e estupra? Quais são as chaves para salvar sua corja depois que tudo pender na forca? Depois que o trem passar por cima de sua roupa de malha fina que também nos foi roubada? Que gosto tem a carne podre entre os dentes, que som tem o gemido dos doentes? Nosso destino trágico e sinistro, nossas palavras soltas e dementes. Ato de amor aqui é manter o lobby, roubar os pobres, arrancar-lhe os ossos, enfeitar clavículas em mesas regadas a vinho e algumas cláusulas. Que gosto tem minha porra em sua boca? Sangue e fotografia esparramados numa cova fria, já posso mijar na sua cara? O teu Deus vomita plantas mortas e maçãs ressecadas, castanhas do Pará engasgadas. Há papéis higiênicos importados para limpar sua bunda? Quantos nomes estariam gravados em sua mesa, quantos se favoreceram com a chuva? Política de cu é rola, nem tudo acaba em pizza. Qual será a sobremesa?

 

 

* para ler ouvindo o deus que devasta mas também cura. 

http://www.youtube.com/watch?v=48XKkqMo98o

VESTÍGIOS

uma festa com fogos de artifício

pra memória dos mortos:

alegria e cinema

apocalipses

interrompendo o curso

da previdência privada

a realidade é bruta

é cerveja gelada

é cansaço de puta

o jornal pela porta

é uma arma, uma corda

pra amarrar o cabelo

e a tristeza

que ora viva, ora morta

no pé da mulata

jinga

na dor do poema.

como uma estação que passa 

o vinho aberto respira

e retém o silêncio absorvido

na própria demência.

numa bandeja de prata, minha cabeça.

com algumas frutas vermelhas

para as crianças que choram 

por uma palavra encontrada

e fatalmente perdida.

enquanto lá fora 

os protestos seguem

sob balas de borracha.

Agora é tempo de orquídeas

e amanhã é sempre amanhã:

uma estética possível

de nossas impotências.