para um pequeno amor

Eu diante da página em branco

que em nada se parece frente a um ano novo,

cuja única novidade é a manutenção de si mesmo,

cujo fluxo de moedas e carros ciclos sintomas e pulsões

se esvazia diante de uma paixão ou do sono.

Atravesso a primeira madrugada do poema.

Não seria sua a voz que escuto atravessar a janela?

Rasuro todos os poemas na tentativa de inventar novamente

outro conglomerado de palavras que tenha semelhança com seu rosto

ausências, chás de ervas finas e pétalas

há tanto guardados na gaveta que hoje mantemos trancada

contra o tempo que são ondas contra a pedra,

contra a pedra que é Deus na ideia das coisas,

sensação térmica que tenho e trago

como se este mesmo Deus queimasse dentro

em um último movimento, talvez

antes de amanhecer.

Um sax tenor desperta no espaço onde a métrica se dissolve.

Heya heya! Atracamos na linha imaginária,

no ponto onde estamos no mundo

e o mundo entre mim e ti.

Heya! Saudemos a enigmática permanência das coisas

como águas pedras que mudam, sereias

reescamadas por um artista do moma
et cetera.

  

Ian Marin 2.0

I

Pastor dos Mares

À deriva, a vagar por aí

entre-ondas, perdido

ou por Deus esquecido:

Dei de cara com escombros

com o assombro da vida, 

de uma possível viagem.

E a bússola partida,

era trilha com o vento

em um veleiro branco,

pelo mar tenebroso,

no limite que faz

entender que a lida

recomeça no impulso

e os nossos recursos,

mesmo que sejam parcos,

encontramos no sangue.

Inventário de cinzas,

recomeço de nadas

e a possível viagem

pelas águas abertas.

E por baixo das nuvens 

com você na cabeça,

sinto a vela curvando,

flutuando nos mastros.

Vejo o rastro de espumas

e a quilha que leva

do pensamento solto, 

do voo livre ao pouso.

BALEADO

No jogo, o corpo se esquiva

e a bola escapa da mão indecisa

e quica na cor terrosa

que lhes tinge calças

e calcanhares.

A claridade do suor

e a alacridade da ação

escorrem do pescoço

e do braço marcado.

E mesmo sob um céu limpo e impiedoso,

cercado de estacas e montanhas,

quase já sem vida pela secura dos tempos,

a terra levita pelo sopro

que desce da serra.

Na ponta do dedo

o mundo escapa

e cai no chão estilhaçado,

esparramado entre as unhas vermelhas

da menina adolescente

e os pedregulhos.  

DA BRUXA

Quem haveria de ocupar a cena

Senão tu e suas ervas daninhas?

Preparando a lenha, eu retinha

Reinscrições de tua maldade apenas.

Pois que na história de ti há centenas,

Coletora de alheias alegrias,

Tu, que acordas à noite e adormece o dia,

Constrói nas horas vagas outras vindimas:

Vodoos tecidos com os próprios cabelos,

Amores, conclaves demoníacos,

Fantoches com os olhos alinhavados.

Agudez do canto aleivoso,

Tuas unhas de vermelho menstruado

E o hálito embebido de amoníaco.  

foto by Édouard Boubat

Porque a vida, minha mãe, há de ser mais que isso, esse caminhar para Deus com tanta tristeza digna. Essa fina desesperança que compõe a lida. Há de ser mais que mentira e traição, mais que os outros espiando fechaduras. Há de ser mais que um gozo desprovido de ternura, mais que a morte que nos nutre de força e amargura. Há de ser o canto de Elis iluminando salas e os anos das crianças, um jardim de tulipas, o sono sem culpa. Há de ser o carinho que não fere, não mata e não estupra. Há de ser caqui desmanchando na boca e o pássaro que volta pousando na porta. Há de ser a saudade boa das coisas idas e a garoa noturna que traz falenas, o cheiro terroso das ruas da chuva que tanto demora. Porque a vida, minha mãe, há de ser o simples sorriso que aflora, mais que a velhice que nos enfraquece e nos devora. Mais que esta luminosidade de treva que nos encobre agora.
 

                                                     photo by Bruce Weber