REGURGITAÇÃO

Entre miasmas, ruídos, máscaras, entre o parque central e o cemitério São Pedro, onde havia uma cova com meu nome, de sandálias pela cidade cenográfica até o mar: performances, deformances e reformances contribuíram para certo pulso vital de um lugar de fluxo contínuo e d`aguazul inigualável.Oxalá! Com tanto peso simbólico, foi impossível conter o vômito. Barcos, corações, crucifixos, mercedes, facas, tumblios dissimulados postos pra fora sob um grito mudo e uma intensidade fraterna.

CLAVÍCULA E OMOPLATAS

paparam meu sono

"e ainda que as janelas se fechem, meu pai, 

é certo que amanhece"

(Hilda Hilst)

Em meus dias de insônia, consigo ouvir o raspar das vassouras retirando o lixo das ruas. Isto acontece às três da manhã, hora em que muita dona de casa teria pavor de sair de seu aconchegante lar. Neste momento não sei muito bem, devido ao desejo urgente de dormir e à vigília involuntária, se é o diabo que está a dar um passeio ou se são mesmo vassouras raspando paralelepípedos. É a hora em que fecho as janelas definitivamente e aprendo a conviver com o calor constante de minha cidade natal e de meu quarto. É nesta hora indevida, porém, que a cabeça está processando uma série de informações adquiridas durante o dia e pernilongos insistem em arrodeá-la. Espalmo uns três já pesados de meu sangue, às três e trinta o galo encerra o canto. O ser insone passou a ser constante desde que preocupações mais abstratas começaram a ocupar o intelecto e a vida que, repetidamente, insiste em nos deixar ciosos do dia, ele pronto e singular, mas incapaz de transgredir a si mesmo. É o fardo das cidades pequenas, dos trabalhos carregados de função moral e da idade que não pode ser mais evitada. Dessa confusão momentânea, o estado da alma realiza solilóquios sobre a língua parada e há uma preguiça imensa sobre as coisas dos homens, sobre as minhas inclusive. Se rezo, penso no papa e se penso no papa, penso em carnaval. E neste momento mesmo sorrio por pensar o papado como um alegoria decadente, acho que pela ostentação contínua de poder e riqueza. Coisas que penso sem nenhum rigor, até porque não vou à igreja e pouco me interessa aquilo que o conclave dita para a juventude cristã que, inegavelmente, vai estar mais segura ao lado de ateus e agnósticos. O deus que não sou, pensa: a renúncia é uma denúncia. Entretanto, nunca fora novidade os causos de pedofilia, de corrupção e assassinatos na igreja. Jornais, revistas, todos ansiosos por mais uma declaração que lhes preencha pautas e laudas. Que assim seja, porque o mundo, em desagregação constante, mesmo que as mídias sociais e virtualizações da subjetividade indiquem o contrário, não precisa mais de instituições caducas. O que nada tem a ver com espiritualidade e poesia, certo é que o mundo e o homem sem espiritualidade são mais pobres, mas uma coisa é clara: da tríade só nos resta o espírito santo, porque o filho nós matamos, o pai sempre foi ausente e o espírito santo tenta capengamente se esquivar de tentativas constantes de corrompê-lo. Agora o sono é chegado e devemos aproveitá-lo, já que o melhor da vida ainda está adormecido. 

Rainbowflux

Minha querida, Eleonor

Agora não há palavras nem disposição para qualquer poema, aceite esta pequena abstração como uma representação sanguínea imperfeita, acontecimento que ofusca os olhos, como um tipo de desprezo por toda arte tipográfica. Ando sem muita paciência e com uma certa tristeza comprimindo a testa e os ossos da mão. Conhecemos bem tal sentimentos que deixam os músculos relaxados e já sem forças. Pensei em porres e sonos prolongados, mas parece que nada mais funciona a essa altura do dia. Sento-me ao passeio a escrever esta carta como se, por um milagre, o ar me servisse de medicamento e o fluxo dos carros dinamizasse minha vida e minha compreensão das coisas. A cidade não silencia e meu barco permanece em sua zanza interminável. Luto contra o verme que me rói a paz de espírito, mesmo verme que talvez passe a ser uma das poucas coisas que possuo, como é usual. Evito me alimentar dessa tristeza e poucas moedas me restam para um uísque ou qualquer bebida quente. Espero que estejas recebendo minhas cartas, pois ouvi que o serviço de postagem do porto não anda muito eficaz, mesmo que agora pareçamos apenas dois fantasmas rumorejando nossas canções preferidas, distantes, é grande o desejo de adormecer em teus braços finos e partilharmos do mesmo sentimento de contemplação vazia que existe no toque das peles.

                            Do sempre seu,
                                                      Ian.

para um pequeno amor

Eu diante da página em branco

que em nada se parece frente a um ano novo,

cuja única novidade é a manutenção de si mesmo,

cujo fluxo de moedas e carros ciclos sintomas e pulsões

se esvazia diante de uma paixão ou do sono.

Atravesso a primeira madrugada do poema.

Não seria sua a voz que escuto atravessar a janela?

Rasuro todos os poemas na tentativa de inventar novamente

outro conglomerado de palavras que tenha semelhança com seu rosto

ausências, chás de ervas finas e pétalas

há tanto guardados na gaveta que hoje mantemos trancada

contra o tempo que são ondas contra a pedra,

contra a pedra que é Deus na ideia das coisas,

sensação térmica que tenho e trago

como se este mesmo Deus queimasse dentro

em um último movimento, talvez

antes de amanhecer.

Um sax tenor desperta no espaço onde a métrica se dissolve.

Heya heya! Atracamos na linha imaginária,

no ponto onde estamos no mundo

e o mundo entre mim e ti.

Heya! Saudemos a enigmática permanência das coisas

como águas pedras que mudam, sereias

reescamadas por um artista do moma
et cetera.

  

Ian Marin 2.0

I

Pastor dos Mares

À deriva, a vagar por aí

entre-ondas, perdido

ou por Deus esquecido:

Dei de cara com escombros

com o assombro da vida, 

de uma possível viagem.

E a bússola partida,

era trilha com o vento

em um veleiro branco,

pelo mar tenebroso,

no limite que faz

entender que a lida

recomeça no impulso

e os nossos recursos,

mesmo que sejam parcos,

encontramos no sangue.

Inventário de cinzas,

recomeço de nadas

e a possível viagem

pelas águas abertas.

E por baixo das nuvens 

com você na cabeça,

sinto a vela curvando,

flutuando nos mastros.

Vejo o rastro de espumas

e a quilha que leva

do pensamento solto, 

do voo livre ao pouso.

BALEADO

No jogo, o corpo se esquiva

e a bola escapa da mão indecisa

e quica na cor terrosa

que lhes tinge calças

e calcanhares.

A claridade do suor

e a alacridade da ação

escorrem do pescoço

e do braço marcado.

E mesmo sob um céu limpo e impiedoso,

cercado de estacas e montanhas,

quase já sem vida pela secura dos tempos,

a terra levita pelo sopro

que desce da serra.

Na ponta do dedo

o mundo escapa

e cai no chão estilhaçado,

esparramado entre as unhas vermelhas

da menina adolescente

e os pedregulhos.  

DA BRUXA

Quem haveria de ocupar a cena

Senão tu e suas ervas daninhas?

Preparando a lenha, eu retinha

Reinscrições de tua maldade apenas.

Pois que na história de ti há centenas,

Coletora de alheias alegrias,

Tu, que acordas à noite e adormece o dia,

Constrói nas horas vagas outras vindimas:

Vodoos tecidos com os próprios cabelos,

Amores, conclaves demoníacos,

Fantoches com os olhos alinhavados.

Agudez do canto aleivoso,

Tuas unhas de vermelho menstruado

E o hálito embebido de amoníaco.  

foto by Édouard Boubat

Porque a vida, minha mãe, há de ser mais que isso, esse caminhar para Deus com tanta tristeza digna. Essa fina desesperança que compõe a lida. Há de ser mais que mentira e traição, mais que os outros espiando fechaduras. Há de ser mais que um gozo desprovido de ternura, mais que a morte que nos nutre de força e amargura. Há de ser o canto de Elis iluminando salas e os anos das crianças, um jardim de tulipas, o sono sem culpa. Há de ser o carinho que não fere, não mata e não estupra. Há de ser caqui desmanchando na boca e o pássaro que volta pousando na porta. Há de ser a saudade boa das coisas idas e a garoa noturna que traz falenas, o cheiro terroso das ruas da chuva que tanto demora. Porque a vida, minha mãe, há de ser o simples sorriso que aflora, mais que a velhice que nos enfraquece e nos devora. Mais que esta luminosidade de treva que nos encobre agora.
 

                                                     photo by Bruce Weber

DOS ESTILHAÇOS

Lastros da casa antiga,

ferrugem, repletas de ferrugem

estão todas as vias.

Obnubilações da consciência

orfão subnegado, demônio do ar.

Arfando à procura do nome perdido

da face perdida na ilha submersa.

a volta que deste

a si mesmo impuseste

naufrágios,

abrindo portas e janelas

para abutres raivosos

que rondam teu fígado exposto

teu coração exposto, teus sonhos decompostos

por teus próprios amigos.

Restavam apenas três pormenores

desintegrados no tempo de um soluço,

fugazes como a alacridade de um sorriso:

Três descobertos e eram gêmeos

unidos pela violência de destruições incontáveis

e pelas mãos de uma mesma mulher, 

tão puta quanto a mãe.

O primeiro, reificado, eu mesmo.

O segundo ensaia risos, disfarça.

O terceiro ainda tritura entranhas

velado pela lua e incensos de canela.

O que ainda há de ser dito e transfigurado no poema

quando já nem mais podemos ficar

nus em nossas casas?

O MENINO-MULA

para Lucas Santana*

E agora, como se limpa esta mancha de sangue das roupas, este cheiro peculiar da mistura de sêmen, bosta e urina? Alvejante e indiferença? Quais são as chaves para salvar o menino que agora você prende, usa e estupra? Quais são as chaves para salvar sua corja depois que tudo pender na forca? Depois que o trem passar por cima de sua roupa de malha fina que também nos foi roubada? Que gosto tem a carne podre entre os dentes, que som tem o gemido dos doentes? Nosso destino trágico e sinistro, nossas palavras soltas e dementes. Ato de amor aqui é manter o lobby, roubar os pobres, arrancar-lhe os ossos, enfeitar clavículas em mesas regadas a vinho e algumas cláusulas. Que gosto tem minha porra em sua boca? Sangue e fotografia esparramados numa cova fria, já posso mijar na sua cara? O teu Deus vomita plantas mortas e maçãs ressecadas, castanhas do Pará engasgadas. Há papéis higiênicos importados para limpar sua bunda? Quantos nomes estariam gravados em sua mesa, quantos se favoreceram com a chuva? Política de cu é rola, nem tudo acaba em pizza. Qual será a sobremesa?

 

 

* para ler ouvindo o deus que devasta mas também cura. 

http://www.youtube.com/watch?v=48XKkqMo98o