Dentro do liquidificador,
na solidão da dona de casa
que espera suas crianças mortas
para o almoço cenográfico,
misturam-se coisas do sangue
que adormeciam em jarros de barro
pra memória da lembrança
abestalhada
dos olhos.
Há uma semana
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na cabeça me vem imagens soltas. cheias da poesia crua e dura de kaufman, noé. gostei muito amigo.
ResponderExcluirfotografia duma rotina.
ResponderExcluirabraço
captação do que nossos olhos nem sempre alcançam.
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