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sexta-feira, 11 de novembro de 2011

como uma estação que passa 
o vinho aberto respira
e retém o silêncio absorvido
na própria demência.

numa bandeja de prata, minha cabeça.
com algumas frutas vermelhas
para as crianças que choram 
por uma palavra encontrada
e fatalmente perdida.

enquanto lá fora 
os protestos seguem
sob balas de borracha.

Agora é tempo de orquídeas
e amanhã é sempre amanhã:
uma estética possível
de nossas impotências.

3 comentários:

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