Porque a vida, minha mãe, há de ser mais que isso, esse caminhar para Deus com tanta tristeza digna. Essa fina desesperança que compõe a lida. Há de ser mais que mentira e traição, mais que os outros espiando fechaduras. Há de ser mais que um gozo desprovido de ternura, mais que a morte que nos nutre de força e amargura. Há de ser o canto de Elis iluminando salas e os anos das crianças, um jardim de tulipas, o sono sem culpa. Há de ser o carinho que não fere, não mata e não estupra. Há de ser caqui desmanchando na boca e o pássaro que volta pousando na porta. Há de ser a saudade boa das coisas idas e a garoa noturna que traz falenas, o cheiro terroso das ruas da chuva que tanto demora. Porque a vida, minha mãe, há de ser o simples sorriso que aflora, mais que a velhice que nos enfraquece e nos devora. Mais que esta luminosidade de treva que nos encobre agora.
 

                                                     photo by Bruce Weber

DOS ESTILHAÇOS

Lastros da casa antiga,

ferrugem, repletas de ferrugem

estão todas as vias.

Obnubilações da consciência

orfão subnegado, demônio do ar.

Arfando à procura do nome perdido

da face perdida na ilha submersa.

a volta que deste

a si mesmo impuseste

naufrágios,

abrindo portas e janelas

para abutres raivosos

que rondam teu fígado exposto

teu coração exposto, teus sonhos decompostos

por teus próprios amigos.

Restavam apenas três pormenores

desintegrados no tempo de um soluço,

fugazes como a alacridade de um sorriso:

Três descobertos e eram gêmeos

unidos pela violência de destruições incontáveis

e pelas mãos de uma mesma mulher, 

tão puta quanto a mãe.

O primeiro, reificado, eu mesmo.

O segundo ensaia risos, disfarça.

O terceiro ainda tritura entranhas

velado pela lua e incensos de canela.

O que ainda há de ser dito e transfigurado no poema

quando já nem mais podemos ficar

nus em nossas casas?